IN OR OUT A RELATIONSHIP?

Hace 3 días, 72 horas computadas y 4.320 minutos insufribles que mi adorada amiga desconoce su Estado Civil.
La escucho mientras peleo con las básicas del InDesign, laburando en estos días feriados en los que se suponía que me iba a entregar al maravilloso arte de hacer nada...nada o todo lo que tenía pendiente.
Pero no.....no me rasco a la sombra de un tilo: laburo, laburo para no perder la costumbre ¿vió?
Laburo y hago catarsis con mi amiga...(bah mi amiga hace catarsis y yo acoto mientras laburo).
Resulta que su más reciente adquisición masculina, flamante-joya-nunca taxi, con escasos 2 meses de uso, está perdido en acción...Pero atención, esto NO es un problema...esto es lisa y llanamente un simulacro.
¿Porqué? Por tooodo lo que sigue: resulta que el muchacho está en vísperas de la apertura de su restó porteño, un proyecto que le insumió todo su capital, su energía y su tiempo...como todo proyecto sudamericano llleva un retraso directamente proporcional a la inversión.
Y el muchacho está nervioso. El muchacho está estresado. Y además, aparentemente, el muchacho tiene una paramétrica muy personal a la hora de medir la frecuencia promedio mínima de contactos necesaria para mantener una relación a la distancia. O sea, el tipo es un egoísta, y encima un egoísta que se lamenta: le molesta ser tan ególatra y preocuparse tanto por sí mismo, dice mientras se lamenta (pero no hace ni un amague de proponer un Plan B no sea cosa que haya que preocuparse de alguien más). Además de todo anteriormente mencionado, el muchacho está desconociendo una verdad incuestionable: si hay algo que viene con la edad son los problemas...y cada vez más gordos.
Inevitablemente, a esta altura del campeonato, lo que también viene con las relaciones son los planteos, y en boca de mi amiga valenciana vienen rapidito como delivery pocitense.
Precisamente por eso, 3 días atrás, la susodicha decidió explicarle CLARAMENTE al implicado que precisaba digamos una mínima de contacto diario virtual para no sentir que, en realidad, el chico era fruto de su frondosa y madura imaginación de periodista que pasó los 30 sin haber pasado por el registro civil ni la sala de partos.
En este caso la respuesta fue bastante atípica... básicamente: no soy yo, sos vos.
Porque de alguna manera, al parecer la ansiosa era ella, porque él era perfectamente capaz de hacerse cargo del promedio mínimo de sms o sus equivalentes (mails, mensajitos facebookeros, llamadito corto, etc.), solo había que dejarlo ser...
Mala, mala, mala eres...
Entonces mi amiga decidió otorgarle el beneficio de la duda (a fin de cuentas no es cuestión de ser taaaan intransigente) y hacer un simulacro, una suerte de experimento: cortarse los dedos y llenarse la boca de bizcochos y cigarrillos antes de establecer cualquier tipo de contacto con él.
Pucho, pan con grasa, Google, You tube, pucho...
Y acá estamos: 3 días, 72 horas y 4.320 minutos después con un cri cri de grillo como música de fondo.
En un flashback totalmente involuntario pero pertinente, me retrotraigo a mis 8 años, al arenero del colegio, dos días antes de terminar el año cuando Marcelo, mi inseparable amiguito de curso me propuso ser novios.
Cabe aclarar a los jóvenes lectores (que seguramente tienen mejores cosas que hacer que leer y tratar de entender este blog, pero por las dudas y para ampliar audiencia) que por esas épocas este tipo de acuerdo no se sellaba con un par de tragos en un boliche, ni con besos descontrolados que llevan derechito al catre más cercano. Tampoco había que esperar “tiempos prudenciales“, lisa y llanamente porque no manejábamos conceptos tales como “mis espacios“ ni “mis tiempos“, esos eran bienes comunes (que más adelante se convierten en bienes comunes de uso exclusivo como los jardines cerrados de la planta baja en las propiedades horizontales ¿vieron?).
La cuestión es que el Chelo se la jugó y me hizo gancho... así, sin más, sin vueltas, sin trámites, sin drama: enganchamos los anulares y presto!....eramos novios.
Creo que nos tocó sentarnos juntos en el acto final del colegio al día siguiente. Cantamos el himno desafinando a lo bestia, hicimos el ridículo bailando el Pericón y después, cada uno por su lado a sus sendas vacaciones de verano.
Ahora que lo pienso, éramos unos visionarios en Chelo y yo, éramos lo que sería hoy un matrimonio moderno, modernísimo, con cama y todo afuera...claro que ni él ni yo teníamos ni idea del futuro aunque, en retrospectiva, era bastante predecible no? (N. de la R. él hoy es gay, vive en Europa y yo soy soltera y vivo acá).
La cuestión es que partimos, felices, a construir castillitos de arena, pedir moldes prestados y jugar a las maquinitas en distintos balenarios.
Y me olvidé.
Y se pasaron 3 meses.
Y volvimos al colegio.
Dos semanas después del primer día de clases, Marcelito apareció en el arenero con cara de preocupado a recordarme nuestra “relación“ y, ya que estaba, comunicarme que en realidad teníamos que terminar, que no era yo, que era él (¿les suena?), que en el verano había coincidido en el camping con Carolina y ahora queria pedirle a ella que fuera su novia.
Si por esas épocas hubiera tenido el repertorio de boleros que hoy tengo en mi haber le hubiera dicho “se me olvidó que te olvidé“. Pero no le dije nada, más que “bueno, dale“. Juntamos los anulares y así, sin anestesia, “cortamos“.
Y yo me fui a comprar un Cande a la cantina.... sí, definitivamente precisaba algo dulce.
Le hago el cuento a mi amiga. “Bueno“, acota, “por lo menos a los 8 años tuvo la decencia de ser claro y formalizar la ruptura...“.
Y sí, en eso, tiene razón, grande Chelo..
Pero en este caso: ¿Qué hacer? ¿Cuál es el protocolo a seguir? ¿Esperar sin desesperar?, ¿Llamar y cortar a ver si sigue respirando y no quedó tirado en un acceso de la autopista Oeste?, ¿Caer en el restó dentro de un año y que te salude chocho como a una vieja amiga mientras te presenta a la nueva novia? ¿Es pertinente cambiar el recientemente alterado estado civil en el Facebook?
Considerando que el susodicho vive del otro lado del charco sería un lindo sacudón...ahora si el pibe se entera y, eventualmente muestra algún tipo de reacción, quiere decir que tiene tiempo para estar chequeando el Facebook....entonces ¿cual es su explicación para este silencio cibernético y telefónico?
Tipear o no tipear...que momento. ¿Encarar tremenda comprobación y rescindir el último restito de credulidad?
Eso sería una típica cagada de feriado como dice la Loca de Mierda de MTV...
Me vienen a la cabeza mi abuela y mi abuelo...sin Skype, sin Mail, sin MSN, sin SMS, sin Facebook, sin MySpace, sin teléfono.
Cuatro años a punta de cartas que iban y venían de un lado para el otro del Río de la Plata en el Vapor de la Carrera (que por ese entonces no tenía tantas frecuencias como Buquebus).
ESO, señores, ESO es Amor con A mayúscula! (Eso o unas pelotas infinitas y muy buena capacidad de autosatisfacción...)
Pero hoy ya no nos hacen de esa manera... hoy ya nacemos digitales, sobrevendidos, sobreexigidos, sobresaturados y con poquísima paciencia.
Por lo pronto, lo poco que puedo decirle a mi amiga que prendió su tercer cigarillo de corrido es que es el Estado Civil también puede tomarse un feriado.
Ya se verá el lunes, otra vez, sobre la ciudad....
Y si no, siempre estarán los Candes y las amigas gamba.